Una carta de amor abierta a la fruta amarilla, breve, quizás extraña, quizás no siempre se lee como un mango.
Un grito de la primera víctima que evoca una película de terror slasher resuena cada año en mi hogar. Rompiendo la tranquilidad de los trinos de los pájaros y el aire cálido, casi cada junio es atacado por la "ola de calor sorpresa" que azota a Gran Bretaña. Un extraño familiar aparece en mi banco de cocina, visitándome cada año, sentado, emanando un aroma que inmediatamente me transporta a mi infancia y envía una punzada desde mi corazón a otras partes de mi cuerpo. Cualquiera pensaría que grito por miedo, cada año escucho pasos corriendo para ver qué ha salido mal, y luego rápidamente me río.
Estoy estimulando la excitación, esta felicidad no tiene otra forma de hacer ruido que desde lo más profundo de mi ser, como si el mismo diablo gritara desde adentro "glotón". Sabe exactamente el pecado que estoy a punto de cometer. Para Eva había una manzana, pero para mí, es un mango.
S E han vivido algunos mangos durante 300 años. Mi árbol genealógico abarca más de 300 años en todo el sur de Asia, en los países que han hecho del mango su fruta nacional. No creo que sea la primera chica que grita por la cosecha de mangos, desgarrando accidentalmente la carne, dejando que el jugo gotee por todas partes. Cara. Dedos. Pies. Suelo. Un temperamento irritable, desordenado, que no se presenta en azul...