Livet i studenthybelen har alltid en lukt som ligger mellom kaos og frihet. Guttehybelen er spesielt slik, luften er alltid fylt med en blanding av sokker, nudler og en eller annen udefinert mugglukt. Vaske klær? Det er en sjelden prestasjon, plastbøtten fylt med skitne klær ser ut til å stille stille anklager mot min latskap i hjørnet av hybelen. Først da jeg møtte henne, oppdaget jeg at vaskemaskinen kunne bli en stor "kjærlighetsrival" i mitt kjærlighetsliv.

Jeg møtte henne en høst i andre klasse, på en velkomstfest for studentforeninger. Hun hadde på seg en hvit skjorte, ermene rullet opp litt, sto i solen med en flaske mineralvann i hånden, og smilte som solstrålene som falt på plenen om ettermiddagen. Jeg husker fortsatt den dagen hun kom bort til meg, ga meg en brosjyre om arrangementet, og fingertuppene hennes berørte hånden min ved et uhell, kjølig som det første høstbladet som falt. Senere snakket vi mye, fra foreningsaktiviteter til bøker vi likte, og hun nevnte i forbifarten at "vaskemaskinen i hybelen alltid er ødelagt". Jeg tenkte ikke mye over det, tenkte at hvis vaskemaskinen var ødelagt, så var den ødelagt, hva angikk det meg? Men hvem kunne ha forestilt seg at denne ødelagte vaskemaskinen senere skulle bli "tredjeparten" i mitt kjærlighetsliv.

Den dagen vi holdt hender, var en vanlig fredag. Etter kveldsklassen fulgte jeg henne tilbake til hybelen, gatelyktene lyste svakt, og platantrærne på campus raslet med bladene. Hun stoppet plutselig, snudde seg mot meg og spurte: "Liker du meg?" Jeg ble litt paff, hjertet mitt banket som en traktor som hadde fått gass, og hodet mitt var fylt med duften av vaskemiddel fra skjorten hennes. Før jeg rakk å formulere et svar, smilte hun, strakte ut hånden og tok tak i hånden min, og sa: "Da prøver vi." I det øyeblikket følte jeg at hele verden ble stille, bare temperaturen fra fingertuppene hennes og den friske duften av klær som hadde vært i solen var igjen i luften.

Fra den dagen begynte jeg å bli nesten besatt av "duften av klær". Tidligere var min definisjon av å vaske klær "bare de kan brukes", sokker kunne snus og brukes i tre dager til, T-skjorter kunne brukes så lenge de ikke luktet rart. Men nå var det ikke slik lenger. Hver gang jeg skulle på date med henne, lette jeg gjennom skapene for å finne de reneste klærne, og begynte til og med å undersøke merker av vaskemiddel. Det vaskemiddelet hun brukte, hadde en mild, men langvarig duft, som vinden om sommeren som blåser gjennom blomsterbed, med en liten sødme, men ikke kvalmende. Jeg begynte å observere hvordan hun hang opp klærne, og oppdaget at hun alltid ristet skjortene flate og hang dem på den mest luftige plassen på balkongen, klærne som ble tørket var myke, som om solen hadde strøket dem med hånden.

Så jeg bestemte meg for å "erklære krig" mot vaskemaskinen. Jeg måtte få klærne mine til å lukte like uimotståelig. Men dette var ikke en enkel oppgave. Vaskerommet i hybelen vår var som en tidsmaskin, klærne som ble puttet inn, kom ut enten krympet eller farget. Den mest absurde gangen ble min hvite T-skjorte farget rosa, som en jordbærmilkshake. Jeg sto i vaskerommet, stirret på den gamle vaskemaskinen, og ønsket å utfordre den. Romkameraten min, Lillefett, gikk forbi, klappet meg på skulderen og sa alvorlig: "Bror, det er annerledes når man er forelsket, før vasket du ikke engang sokkene dine, nå konkurrerer du med vaskemaskinen."

For å øke "kampkraften" begynte jeg å lære meg om vask. På nettet sto det at vaskemiddel ikke kan helles direkte på klærne, det må først blandes med vann; undertøy og yttertøy må vaskes separat for å unngå krysskontaminering; etter vask må man tilsette litt mykner for at klærne skal bli fluffy. Jeg fulgte instruksjonene trinn for trinn, men første gang jeg prøvde, hadde jeg for mye vaskemiddel, og skummet fløt over fra vaskemaskinen, og gjorde hele vaskerommet til en boblefest. Vaskeromsdamen gikk forbi, kastet et blikk på meg og sa: "Ungdom, du trenger ikke å være så dramatisk når du er forelsket." Jeg smilte nervøst, tenkte at dette ikke var kjærlighet, jeg var jo i en kamp med vaskemaskinen.

Da jeg endelig mestret vaskeferdighetene, begynte jeg å imitere hennes vaner, riste klærne flate og henge dem på balkongen for å tørke. Etter første gang jeg tørket klærne, kunne jeg ikke vente med å lukte på dem, og ja, de luktet faktisk litt som henne! Den friske duften virket som om den fortalte meg at jeg kom nærmere henne. Når vi var på date, tok jeg med vilje på meg den nyvaskede skjorten, og lot som om jeg tilfeldig kom nærmere henne og spurte: "Lukter jeg godt i dag?" Hun ble litt overrasket, smilte og sa: "Det er greit, men lukten av vaskemiddelet ditt er lik min." Jeg følte meg glad inni meg, men utad prøvde jeg å være rolig og sa: "Er det? Jeg kjøpte det tilfeldig." Egentlig hadde jeg vært innom tre supermarkeder for å finne det samme merket som henne.

Vaskemaskinen, denne "kjærlighetsrivalen", er heller ikke en enkel motstander. Klærne hennes lukter alltid bedre enn mine, og etter å ha hengt dem til tørk, har de en mykhet jeg aldri klarer å etterligne. Jeg begynte å tvile på om vaskemaskinen hennes er mer avansert enn vår på hybelen? En gang kunne jeg ikke la være å spørre henne: "Har vaskemaskinen deres noen hemmelige våpen? Hvorfor lukter klærne dine alltid så godt?" Hun lo så hun nesten falt over, og sa: "Det er ingen hemmelighet, bare heng dem mer i solen og ha litt tålmodighet." Jeg nikket, men i mitt stille sinn konkurrerte jeg med henne, og bestemte meg for å anstrenge meg mer neste gang jeg skulle vaske klær.

Etter at jeg begynte å date, begynte hybeltilværelsen min også å endre seg subtilt. Tidligere var hverdagen min med romkameratene preget av å spille spill, bestille takeout og prate om sladder til langt på natt. Nå har jeg fått en ny vane - å gå til vaskerommet for å "tilbe" hver noen dager. Romkameratene mine lo først av meg, og sa at jeg var blitt gal av kjærlighet, men etter hvert begynte de også å følge etter meg, og skittentøyskurven på hybelen ble mer enn noen gang tom. Den lille fyren sa til og med: "Bror, du er så forelsket at til og med luftkvaliteten på hybelen vår har blitt bedre."

I tillegg til å vaske klær, begynte jeg også å legge merke til flere detaljer. For eksempel liker hun å brette de nyvaskede håndklærne pent og legge dem på sengekanten; hun putter en liten bit såpe i lommene på klærne for å hindre at skapet får en ekkel lukt; hun til og med tilsetter litt hvit eddik når hun vasker sokker, og sier at det dreper bakterier. Disse små vanene virker som en forlengelse av personligheten hennes, delikate og varme. Jeg begynte å imitere henne, ikke bare for å få klærne til å lukte bedre, men også fordi disse detaljene fikk meg til å føle at hun alltid var ved min side.

En gang løp vi sammen på lekeplassen, og etter løpeturen tok hun frem en ren jakke fra sekken og tok den på. Jeg kjente den velkjente lukten av vaskemiddel og kunne ikke la være å si: "Den jakken din lukter som hjemme." Hun ble litt overrasket og spurte med et smil: "Hva lukter hjemme?" Jeg tenkte litt og sa: "Det er lukten av deg." Hun ble rød i ansiktet, så ned og lekte med glidelåsen på jakken, uten å si noe. I det øyeblikket følte jeg plutselig at kjærlighet kanskje er slik, å finne hverandres skygger i småting.

Selvfølgelig har ikke vaskemaskinen, denne "konkurrenten", blitt helt beseiret av meg. Noen ganger vasker jeg fortsatt en genser som krymper, eller glemmer å skille de røde sokkene, noe som gjør at hele kurven med klær blir rosa. Hver gang hun ser resultatene av mine "tap", kan hun ikke stoppe å le, og så lærer hun meg tålmodig hvordan jeg kan rette opp i det. Gradvis oppdaget jeg at det å vaske klær ikke bare handler om å få dem til å lukte godt, men mer som en slags seremoni. Hver gang jeg står på vaskerommet og ser på vaskemaskinen som snurrer, tenker jeg på henne, på de små stiene vi har gått sammen på campus, og på temperaturen i fingertuppene hennes når hun holder hånden min.

Vinteren kom, og vinden på campus ble bitende kald, og det å henge opp klær ble en smertefull oppgave. Håndflatene hennes ble litt ru av den kalde vinden, og jeg dro henne med medfølelse, og foreslo: "Hva med at jeg vasker klærne dine fremover, så slipper du å fryse hendene?" Hun ristet smilende på hodet og sa: "Det kan du ikke, å vaske klær er mitt domene, du får heller være min håndvarmer." Jeg latet som jeg var sint og sa: "Hvem er viktigere, jeg eller vaskemaskinen?" Hun tenkte seg om og sa med et lurt smil: "Vel... vaskemaskinen, for den er mer flittig enn deg." Jeg løp etter henne rundt hele lekeplassen, og latteren vår spredte seg i den kalde vinden, som små fyrverkeri.

Dagene etter at jeg begynte å date, ble vaskemaskinen en uunngåelig del av livet mitt. Den er ikke bare en maskin, men mer som en slags hemmelig forbindelse mellom henne og meg. Hver gang jeg kjenner den velkjente lukten av klærne, føler jeg at jeg kommer litt nærmere henne. Kanskje er kjærlighet slik, å sakte veve et varmt nett fra små, trivielle ting, som tett binder to menneskers liv sammen.

Den kvelden sto jeg igjen på vaskerommet og så på vaskemaskinen som brummende jobbet. Måneskinnet strømmet inn gjennom vinduet og lyste opp de nyvaskede klærne, og jeg følte plutselig at denne gamle vaskemaskinen ikke var så ille likevel. Tross alt, den lærte meg hvordan jeg skulle elske, hvordan jeg skulle være omhyggelig, og gjøre skitne klær til noe hun liker.